CRÔNICA DA SEMANA

Outras Crônicas

O SALTO

Ela era corajosa. Seria uma grande aventura se jogar assim no vazio.

Uma ponte abandonada, com o irônico nome de esqueleto, bem alta, no meio do nada. Uma corda no peito. Parecia simples. Os instrutores ali para garantir que ela estaria em segurança. O amigo também.

Chegou a brincar, perguntando quem era o doido que tinha deixado que ela pulasse de uma ponte. Ninguém deixou e nem precisava. Ela era a dona de sua vontade.

E então o salto... para a finitude. Os instrutores não prenderam a corda. Não fizeram o mais básico, o mais imprescindível que era amarrar a corda. O amigo também não percebeu nada. A corda ficou no chão, abandonada.

Tinha 21 anos e era muito jovem para compreender que nunca a nossa vida pode ser colocada integralmente nas mãos de outro. Instrutores, amigos, amantes têm a sua própria vida. Com essa pouca idade ainda confiamos integralmente. Ainda acreditamos sem verificar a realidade. Nos ferimos, ainda morremos.

Quem já foi remendado, conhece as cicatrizes que estão ali, expostas, o tempo todo nos lembrando do quanto é arriscado se jogar. Sangramos, costuramos e recomeçamos, mas a cada vez mais sábios e previdentes. Cicatrizes são como bússolas que nos indicam o caminho. O tempo ensina. Cria barreiras de segurança. Diminui a urgência de chegar a lugar nenhum. Nos protege das grandes quedas.

É a maturidade que nos faz amarrar, não apenas uma, mas muitas cordas ao porto. E, a cada tempestade anunciada, constantemente verificá-las. Não são cordas quaisquer, frágeis, mas robustos cordões de aço e, mesmo assim, às vezes, ainda se quebram, ainda arrastam nossas âncoras.

Com cada erro aprendemos um pouco mais. Erros são parte do processo de viver. São absolutamente necessários. Amadurecer é compreender que há riscos que não valem à pena, mesmo que as promessas pareçam douradas ou duradouras.